Scène X

(Un jardin public attenant au château.)

Entrent Desdémona, Émilia et le clown.

DESDÉMONA, au clown.
Drôle, connaissez-vous l’adresse du lieutenant Cassio ?

LE CLOWN.
Son adresse ? Je n’oserais pas en douter.

DESDÉMONA.
Qu’est-ce à dire, l’ami ?

LE CLOWN.
Cassio est soldat. Or, Si je doutais de son adresse, il pourrait bien me la prouver par un coup d’estoc.

DESDÉMONA.
Allons ! où demeure-t-il ?

LE CLOWN.
Si je vous indiquais sa demeure, je vous mettrais dedans.

DESDÉMONA.
Quel sens cela a-t-il ?

LE CLOWN.
Je ne sais pas où il demeure ; et si j’imaginais un logis en vous disant : Il demeure ici ou il demeure là, est-ce que je ne vous mettrais pas dedans ?

DESDÉMONA.
Pourriez-vous vous enquérir de lui, et obtenir des renseignements sur son compte ?

LE CLOWN.
Je vais, à son sujet, interroger tout le monde… comme au catéchisme : mes questions dicteront les réponses.

DESDÉMONA.
Trouvez-le, et dites-lui de venir ici ; annoncez-lui que j’ai touché monseigneur en sa faveur et que j’espère que tout ira bien.

LE CLOWN.
Ce que vous me demandez est dans les limites d’une intelligence humaine ; je vais en conséquence essayer de le faire.

Il sort.

DESDÉMONA.
Où puis-je avoir perdu ce mouchoir, Émilia ?

ÉMILIA.
— Je ne sais pas, madame.

DESDÉMONA.
— Crois-moi, j’aimerais mieux avoir perdu ma bourse — pleine de cruzades. Heureusement que le noble More — est une âme droite et qu’il n’a rien de cette bassesse — dont sont faites les créatures jalouses ! Sinon, c’en serait assez pour lui donner de vilaines idées.

ÉMILIA.
Est-ce qu’il n’est pas jaloux ?

DESDÉMONA.
— Qui ? lui ? Je crois que le soleil sous lequel il est né — a extrait de lui toutes ces humeurs-là.

ÉMILIA.
Tenez, le voici qui vient.

DESDÉMONA.
— Maintenant je ne le laisserai plus que Cassio — ne soit rappelé près de lui… Comment cela va-t-il, monseigneur ?

Entre Othello.

OTHELLO.
— Bien, ma chère dame…

À part.
Oh ! que de peine à dissimuler ! — Comment êtes-vous, Desdémona ?

DESDÉMONA.
Bien, mon cher seigneur.

OTHELLO.
— Donnez-moi votre main : cette main est moite, madame.

DESDÉMONA.
— Elle n’a pas encore senti l’âge, ni connu le chagrin.

OTHELLO.
— Ceci annonce de l’exubérance et un cœur libéral : — chaude, chaude et moite ! Cette main-là exige — le renoncement à la liberté, le jeûne, la prière, — une longue mortification, de pieux exercices ; — car il y a ici un jeune diable tout en sueur, — qui a l’habitude de se révolter… C’est une bonne main, — une main franche.

DESDÉMONA.
Vous pouvez vraiment le dire ; — car c’est cette main qui a donné mon cœur.

OTHELLO.
— Une main libérale !… Jadis c’étaient les cœurs qui donnaient les mains ; — mais, dans nos nouveaux blasons, rien que des mains, pas de cœurs !

DESDÉMONA.
— Je ne sais rien de tout cela… Revenons à votre promesse.

OTHELLO.
— Quelle promesse, poulette ?

DESDÉMONA.
— J’ai envoyé dire à Cassio de venir vous parler.

OTHELLO.
— J’ai un méchant rhume opiniâtre qui me gêne ; — prête-moi ton mouchoir.

DESDÉMONA.
Voici, monseigneur.

OTHELLO.
— Celui que je vous ai donné.

DESDÉMONA.
Je ne l’ai pas sur moi.

OTHELLO.
— Non ?

DESDÉMONA.
Non, ma foi, monseigneur.

OTHELLO.
C’est une faute. — Ce mouchoir, — une Égyptienne le donna à ma mère ; — c’était une charmeresse qui pouvait presque lire — les pensées des gens… Elle lui dit que, tant qu’elle le garderait, — elle aurait le don de plaire et de soumettre entièrement — mon père à ses amours ; mais que, si elle le perdait — ou en faisait présent, — mon père ne la regarderait plus — qu’avec dégoût et mettrait son cœur en chasse — de fantaisies nouvelles. Ma mère me le remit en mourant, — et me recommanda, quand la destinée m’unirait à une femme, — de le lui donner. C’est ce que j’ai fait. Ainsi, prenez-en soin ; — qu’il vous soit aussi tendrement précieux que votre prunelle ; — l’égarer ou le donner, ce serait une catastrophe — qui n’aurait point d’égale.

DESDÉMONA.
Est-il possible ?

OTHELLO.
— C’est la vérité : il y a une vertu magique dans le tissu. — Une sibylle, qui avait compté en ce monde — deux cents révolutions de soleil — en a brodé le dessin dans sa prophétique fureur ; — les vers qui en ont filé la soie étaient consacrés, — et la teinture qui le colore est faite de cœurs de vierges momifiés — qu’avait conservés son art.

DESDÉMONA.
Sérieusement ! Est-ce vrai ?

OTHELLO.
— Très-véritable. Ainsi, Veillez-y bien.

DESDÉMONA.
— Plût au ciel alors que je ne l’eusse jamais vu !

OTHELLO, vivement.
— Ah ! pour quelle raison ?

DESDÉMONA.
— Pourquoi me parlez-vous d’un ton si brusque et si violent ?

OTHELLO.
— Est-ce qu’il est perdu ? Est-ce que vous ne l’avez plus ? Parlez ! Est-ce qu’il n’est plus à sa place ?

DESDÉMONA.
— Le ciel nous bénisse !

OTHELLO.
Vous dites !

DESDÉMONA.
— Il n’est pas perdu. Mais quoi ! s’il l’était ?

OTHELLO.
Ha !

DESDÉMONA.
Je dis qu’il n’est pas perdu.

OTHELLO.
Cherchez-le ! Faites-le moi voir !

DESDÉMONA.
— Je le pourrais, monsieur, mais je ne veux pas à présent. — C’est une ruse pour me distraire de ma requête. — Je vous en prie, que Cassio soit rappelé !

OTHELLO.
— Cherchez-moi ce mouchoir ! mon âme s’alarme.

DESDÉMONA.
— Allez, allez ! — vous ne rencontrerez jamais un homme plus capable.

OTHELLO.
— Le mouchoir !

DESDÉMONA.
Je vous en prie, causons de Cassio !

OTHELLO.
— Le mouchoir !

DESDÉMONA.
Un homme qui, de tout temps, — a fondé sa fortune sur votre affection, — qui a partagé vos dangers…

OTHELLO.
Le mouchoir !

DESDÉMONA.
— En vérité ! — vous êtes à blâmer.

OTHELLO.
Arrière !

Il sort précipitamment.

ÉMILIA.
Cet homme-là n’est pas jaloux ?

DESDÉMONA.
— Je ne l’avais jamais vu ainsi. — Pour sûr, il y a du miracle dans ce mouchoir. — Je suis bien malheureuse de l’avoir perdu !

ÉMILIA.
— Ce n’est pas un an ou deux qui font connaître les hommes. — Ils ne sont tous que des estomacs pour qui nous ne sommes toutes que des aliments : — ils nous mangent comme des affamés, et, dès qu’ils sont pleins, — ils nous renvoient… Ah ! Voici Cassio et mon mari.

Entrent Cassio et Iago.

IAGO.
— Il n’y a pas d’autre moyen : c’est elle qui doit le faire. — Et tenez ! l’heureux hasard ! Allez, importunez-la !

DESDÉMONA.
— Eh bien, bon Cassio ! quoi de nouveau avec vous ?

CASSIO.
— Madame, toujours ma requête ! Je vous en supplie, — faites, par votre vertueuse entremise, que je puisse — revivre en recouvrant l’affection de celui — à qui je voue respectueusement tout le dévouement — de mon cœur. Ah ! plus de délais ! — Si ma faute est d’une espèce si mortelle — que mes services passés, ma douleur présente, — mes bonnes résolutions pour l’avenir, — soient une rançon insuffisante à nous réconcilier, — que je le sache du moins, et cette certitude aura encore pour moi son avantage. — Alors, je me draperai dans une résignation forcée, — et j’attendrai, cloîtré dans quelque autre carrière, — l’aumône de la Fortune.

DESDÉMONA.
Hélas ! trois fois loyal Cassio, — mon intercession détonne pour le moment ; — monseigneur n’est plus monseigneur, et je ne le reconnaîtrais pas, — s’il était aussi changé de visage que d’humeur. — Puissé-je être protégée par tous les esprits sanctifiés — comme vous avez été défendu par moi ! — J’ai même provoqué le feu de sa colère — par mon franc-parler. Il faut que vous patientiez encore un peu ; — ce que je puis faire, je veux le faire, et je veux pour vous — plus que je n’oserais pour moi-même : que cela vous suffise !

IAGO.
— Est-ce que monseigneur s’est irrité ?

ÉMILIA.
Il vient de partir à l’instant, — et, certainement, dans une étrange agitation.

IAGO.
— Lui, s’irriter !… J’ai vu le canon — faire sauter en l’air les rangées de ses soldats, — et, comme le diable, lui arracher de ses bras mêmes — son propre frère ; et je me demande s’il peut s’irriter. — C’est quelque chose de grave alors ; je vais le trouver. — Il faut que ce soit vraiment sérieux, s’il est irrité.

DESDÉMONA.
— Je t’en prie, va !

Iago sort.
À coup sûr, c’est quelque affaire d’État : — une nouvelle de Venise, ou quelque complot tout à coup déniché — ici dans Chypre même, et à lui révélé, — aura troublé son esprit serin. En pareil cas, — il est dans la nature des hommes de quereller pour de petites choses, — bien que les grandes seules les préoccupent. C’est toujours ainsi : — qu’un doigt vous fasse mal, et il communiquera — même aux autres parties saines, le sentiment — de la douleur. D’ailleurs, songeons-y, les hommes ne sont pas des dieux : — nous ne devons pas toujours attendre d’eux les prévenançes — qui sont de rigueur au jour des noces… Gronde-moi bien, Émilia ; — j’ai osé, soldat indiscipliné que je suis, l’accuser dans mon âme d’un manque d’égards ; — mais maintenant je trouve que j’avais suborné le témoin — et qu’il est injustement mis en cause.

ÉMILIA.
— Priez le ciel que ce soit, comme vous pensez, quelque affaire d’État, — et non une idée, une lubie jalouse — qui vous concerne.

DESDÉMONA.
— Malheureux le jour où cela serait ! Jamais je ne lui en ai donné de motif.

ÉMILIA.
— Mais les cœurs jaloux ne se payent pas de cette réponse ; — ils ne sont pas toujours jaloux pour le motif ; — ils sont jaloux, parce qu’ils sont jaloux. C’est un monstre — engendré de lui-même, né de lui-même.

DESDÉMONA.
— Que le ciel éloigne ce monstre de l’esprit d’Othello !

ÉMILIA.
— Amen, madame !

DESDÉMONA.
— Je vais le chercher… Cassio, promenez-vous par ici ; — si je le trouve bien disposé, je plaiderai votre cause, et je ferai tout mon possible pour la gagner.

CASSIO.
— Je remercie votre grâce.

Sortent Desdémona et Émilia.

Entre Bianca.

BIANCA.
— Dieu vous garde, ami Cassio !

CASSIO.
Vous dehors ! Quelle raison vous amène ? — Comment cela va-t-il, ma très-jolie Bianca ? — Sur ma parole, doux amour, j’allais à votre maison.

BIANCA.
— Et moi, j’allais à votre logis, Cassio. — Quoi ! tout une semaine loin de moi ! Sept jours et sept nuits ! — Cent soixante heures ! Et les heures d’absence d’un amant — sont cent soixante fois plus longues que les heures du cadran. — Oh ! le pénible calcul !

CASSIO.
Pardonnez-moi, Bianca. — Des pensées de plomb ont pesé sur moi tous ces temps-ci ; — mais, dès que j’aurai plus de loisir, — je vous payerai les arrérages de l’absence. Chère Bianca, — faites-moi un double de ce travail.

Il lui donne le mouchoir de Desdémona.

BIANCA.
Oh ! Cassio, comment ceci est-il entre vos mains ? — C’est quelque gage d’une nouvelle amie. — Je sens maintenant la cause de cette absence trop sentie. — En est-ce déjà venu là ? C’est bon, c’est bon !

CASSIO.
Allons, femme, — jetez vos viles suppositions à la dent du diable — de qui vous les tenez. Vous voilà jalouse, — à l’idée que c’est quelque souvenir de quelque maîtresse. — Non, sur ma parole, Bianca !

BIANCA.
Eh bien, à qui est-il ?

CASSIO.
— Je ne sais pas, ma charmante. Je l’ai trouvé dans ma chambre. — J’en aime le travail : avant qu’il soit réclamé, — comme il est probable qu’il le sera, je voudrais avoir le pareil. — Prenez-le, copiez-le, et laissez-moi pour le moment.

BIANCA.
— Vous laisser ! Pourquoi ?

CASSIO.
J’attends ici le général : — et ce n’est pas une recommandation désirable pour moi — qu’il me trouve en compagnie féminine.

BIANCA.
Et pourquoi ? je vous prie.

CASSIO.
— Ce n’est pas que je ne vous aime pas.

BIANCA.
Mais c’est que vous ne m’aimez point. — Je vous en prie, reconduisez-moi quelques pas, — et dites-moi si je vous verrai de bonne heure ce soir.

CASSIO.
— Je ne puis vous reconduire bien loin : — c’est ici que j’attends, mais je vous verrai bientôt.

BIANCA.
— C’est fort bien. Il faut que je cède aux circonstances !

Ils sortent.