Au Prodigue
Le cœur n’est pas fragile, il est fait d’or solide :
Plût aux dieux que, pareil à l’amphore de grès,
Il ne servît qu’un temps et fût poussière après !
Mais il ne s’use point, ô douleur ! il se vide !
Au bord, la volupté rôde toujours avide :
Frère, ne permets pas qu’elle y boive à longs traits ;
Garde sévèrement ce qu’il contient de frais,
Trésor vingt ans accru qu’une nuit dilapide.
Sois avare de lui. Malheur à l’insensé
Qui, portant ce beau vase aux rouges bacchanales,
En perd le baume aux pieds des idoles banales !
Il sent un jour, sincère et traître fiancé,
Les lèvres d’une vierge à son cœur se suspendre,
Et son cœur grand ouvert n’a plus rien à répandre.
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